MARX

Yeshua Bem Padira falou:
Pedro, apascenta minhas ovelhas?
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Muitos séculos depois,
Marx, cofiando as barbas, pensava consigo:
meus discípulos conduzirão o rebanho
pelo deserto teórico
e o instalarão na casa da utopia.

PODER E GLÓRIA

Tu que buscavas
o poder
por toda a parte,
construías teus palácios
nas nuvens.
Pensavas hipnotizar o vento.
Aspiravas à glória salomônica.

Tu eras César
atravessando o Rubicom
Incorporavas Sócrates
calando Atenas.

Agora, no final da reta,
percebes tua corrida vã.
Vês ali na esquina
a sombra da dama da foice.
Sabes que do outro lado
não poderás cambiar
tuas moedas podres.
Então, compreendes
que tudo é poeira.

AROMA

O cheiro da relva molhada, suspenso na tarde,
resgata os dias primaveris estendidos
no varal das estações;
ferrugem das talhas penduradas no cabide do tempo,
escopo de uma  ilusão insone acoplada
à engrenagem da memória.

Quando o aroma das coisas pretéritas,
soterrada no arquivo morto  da lembrança,
surpreende-me, de repente, assim do nada,
navego na cauda do  vento feito criança.

QUEM SOMOS NÓS?

Quantas vezes posamos
de donos da verdade
sem saber o que é a verdade?
Passamos a vida
buscando o novo
em fontes caducas
sem perceber
que a novidade
é o aqui, o agora.
Gastamos  parte
desta existência
 julgando as coisas,
os seres, o mundo
com pecha de sábios,
entretanto, não sabemos
nem quem somos.

O FIM! O FIM?

O homem moderno atropelou o tempo
e logo pediu mais tempo,
porque o tempo que ele mal administra
parece-lhe tão pouco.  


O homem moderno, apressado,
sôfrego, detesta o jargão
"dar tempo ao tempo"
impaciente, pula o "meio"
ansioso, quer logo o "fim".


O projeto de vida
do homem moderno
está centrado no:
 fim da tarde,
 fim da semana,
 fim do mês,
 fim do ano,
o epílogo do livro,
o ápice na cama...
mas apesar de tudo,
teme o "fim do fim",
tanto que se tivesse poder de barganha,
cara a cara com a hora derradeira,
negociaria com o juiz do tempo
um pedido de tempo complementar...

POESIA, AH, A POESIA!

Meio estufetato e assustado,
ouvi esse triálogo, outro dia,
entre um adolescente e os pais,
numa livraria da cidade:

Mãê, compra o Grande Sertão Veredas pra mim!
- Prá  que tu queres este livro?
-  Leitura sugerida pela sora
- Tua professora está se intrometendo
- Ela  disse que  é uma  leitura inteligente
- Tu deves ler os jornais.
- Jornal  é diferente de livro
- Jornais tem bons colunistas, alguns são até escritores.
- Não gosto de jornais. Eles trazem as coisas que eu vejo antes na Internet.

Paê, compra este livro do Marcel Proust?
- Menino tu não  tens  idéia das coisas
que esse cara escreveu
- Como não! Já vi alguns trechos dele na Web
- Tens  certeza de que se tratava do Proust ,
sujeito massudo, rabujento, embromão?
- Claro! Li trechos do 1º volume. Estilo  bem descritivo,
mas gostei de Albertine, Germantes. Pretendo ler os 7 volumes
de "Em busca do  Tempo Perdido"
- Tempo perdido é continuar insistindo, porque
eu vou  comprar mesmo é uma enciclopédia.

Mãê, paê, não poderemos ficar  no meio-termo?
- Os dois falam ao mesmo tempo, tipo coisa combinada anteriormente:
Pode ser a coleção  Harry Potter?
- Nada disso. Caraca!
- Novamente, os dois:
 Então tu queres a coleção de dvd dos filmes  do Potter ?
- Quero o último livro do Manoel de Barros
- O quê, eu e tua mãe  nunca ouvimos falar desse cara!
- Ah, então, pode ser a coleção do Mario Quintana.
- Poesia, não! Poesia, não!
 - Por que não, se já escrevo alguns poemas?
- E os dois, ao mesmo tempo, nervosos, quase gritando:
Por que poesia amolece os miolos!

SEI QUE NADA SEI

A sapiência douta quase me assusta:
O clero e os  formadores de opinião
querem transformar o mundo,
mas eu, um ser em evolução,
párticipe da Roda de Samsara,
ainda não sei o que é o mundo.
Também não sei quem eu sou,
não sei de onde eu venho
nem sei para onde vou
Felizes os religiosos e os políticos,
porque possuem as respostas prontas
para todas as questões existenciais
Perdoem a ignorância deste fã de Sócrates
que sabe, que nada sabe.