AROMA

O cheiro da relva molhada, suspenso na tarde,
resgata os dias primaveris estendidos
no varal das estações;
ferrugem das talhas penduradas no cabide do tempo,
escopo de uma  ilusão insone acoplada
à engrenagem da memória.

Quando o aroma das coisas pretéritas,
soterrada no arquivo morto  da lembrança,
surpreende-me, de repente, assim do nada,
navego na cauda do  vento feito criança.